Trazos Literarios · Blog

“Yo soy de aquí y soy de allá…”

Alicia Rosell — Sun, 06 Sep 2020 16:53:39 GMT

Llego a Cáceres dos días antes de la celebración del Día de Extremadura, 8 de septiembre. Hace calor, pero no tanto como en julio o agosto (35º a estas horas es una maravilla comparados con los cuarenta de media). Anoche dormí de puro cansancio, acumulado entre preparativos, viaje y puesta a punto de la casa que permaneció vacía catorce meses seguidos por primera vez; la causa: la pandemia. Durante todo el año en curso ha llovido más que nunca y cuando ha parado y empezado a hacer calor, lo ha hecho como si calentara para el mismísimo infierno. Entre la humedad y los calores, había más suciedad que otros años. “(H)Ogaño -sí, aquí las gentes de antes decían “(h)ogaño” a “este año” he limpiado mucho y me duelen hasta las pestañas de arrancar maleza de entre las baldosas del patio, limpiar la mucha “fusca” (suciedad) acumulada por los remolinos de aire que arrastran tierra desde la sierra, las telarañas que habían crecido en los enrejados de las ventanas y la puerta e incluso en el buzón de cartas.

Todo este trabajo ímprobo de puertas adentro mientras el huerto solo lo he visto por la ventana -aún no he bajado-, asolanado, con el suelo repleto de los frutos de los árboles que no pudieron ser recogidos, silencioso junto a los olivos donde me cuesta cada vez más escuchar el canto de las chicharras (cigarras) como en mi infancia y juventud: “¿será que también se están extinguiendo?”, me pregunto con preocupación”.

Y todo esto en compañía del fondo musical estridente de los pájaros cayendo a cientos sobre un árbol de otra vivienda que veo por encima de los muros; una fiesta sin mascarillas para las aves cantarinas que llegan cada atardecer, mucho antes que los vencejos casi a estrellarse contra los muros o los murciélagos, ya entrada la noche; fiesta que es ritual diario e imperdible. Pero el árbol no se cae; todo lo aguanta, todo lo resiste. Esto es Extremadura. Extrema y dura: todo lo soporta… Incluso la pandemia, la falta de trenes, de trabajo para la juventud y tantas cosas que solo la Historia conoce: ser mil veces conquistados antes de ser conquistadores -“el hambre, madre, el hambre mandó a los hombres a otras tierras y allá se envilecieron algunos; ese es su peor pecado. Porque la escasez provoca buscar la abundancia a toda costa, incluso de la vida propia”, pienso a sabiendas que la empatía de muchos americanos no estará conmigo-, pero habría que haber vivido en los pueblos de Las Hurdes, donde la pobreza aquella no existe como entonces, pero sigue siendo desde ese norte de la provincia hasta el último pueblo de Extremadura, toda una grandiosa tierra olvidada aun siendo rica desde sus entrañas. (“¿Qué pasó? Se fueron los caciques y quedaron las haciendas solo para solaz de toreros y ganaderos del toreo… » -sigo divagando).

Pero volviendo a mi discurso primero… Todo trajinado cansancio tiene su momento de gloria. Después de cenar disfruté de mi primera noche bajo el manto cerúleo extremeño, con las miles de estrellas como vigías, la Vía Láctea visible antes que la luna llena asomara con su cuarto decreciente y un tímido avión lo atravesara, que por la trayectoria iba dirección Lisboa o quizás, más lejos, allende los mares, dirección a las Américas.

Por primera vez era yo quien anoche contaba “batallitas” a su hijo. Hasta hace cuatro veranos era mi padre quien deleitaba mis oídos con sus muchísimas historias. Su memoria prodigiosa -esa que parece no he heredado en igual intensidad- fue durante los últimos años mi gran fuente de inspiración. Ahora solo quedan huecos vacíos en la casa, en torno a la mesa, en el porche y en el patio (corral lo llaman aquí); ya no habla él, mi padre, mientras mi madre cae en brazos de Morfeo después de una jornada intensa trabajando para que sus hijos y nietos tengan un verano feliz. Tampoco escucho a mi padre cortar sus historias para pedirle a su esposa que se vaya a dormir al cuarto. Ya no contamos “estrellas caídas” -“cometas, mamá, cometas” -le decía yo-, ni hablamos de historias del “más allá”, o del “más acá”, que las tribulaciones de la vida dan para mucha conversación. Solo hablan las sillas vacías, el sofá apenas concurrido y las televisiones que mi padre repartió por toda la casa: habitación, salón, porche, cocina con chimenea…

Pero es domingo y estoy aquí. Mañana será otro día y cuando hayan transcurrido otros siete, me iré rumbo a otras sierras en tierras de Huelva y luego, bajaré al mar y me bañaré en el Atlántico sabiendo que al otro lado de la línea infinita que marca el horizonte, se hallan tierras africanas, aquellas de donde mi padre se trajo otras tantas mil historias muy distintas…

No sigo, porque mis “batallitas” dan para un libro… ¿el libro de mi vida a través de las vidas de mis antepasados, quizás? Me dejaré llevar, como cuando camino sin rumbo… “por donde mis pies me lleven”…

— Alicia Rosell. “Quijotadas y Mansedumbres”. Domingo, 6 de septiembre del año de la pandemia 2020.

Hay inquietud ahí afuera.

Alicia Rosell — Tue, 01 Sep 2020 16:23:45 GMT

Hay inquietud ahí afuera.

Es otoño, dicen, porque se acortaron los días, porque agosto comenzó a enfriarnos el rostro o porque las hojas caen. Pero yo sé que no es cierto del todo: el tramo último del verano no ha acabado aún. Ni es cierto que las hojas caigan más en estos días. Llevo viéndolas desprenderse, revolotear y caer durante todo el verano, incluso desde antes que los calores extremos impidieran dormir. Y sí, hace algo de frío como avance del fresco otoñal, pero es tan suave y sereno que alivia las pieles ya quemadas y prepara las que todavía no se expusieron al sol.

Hay inquietud ahí afuera porque el clima anda revuelto; la lluvia arreciaba hasta ayer y no nos dejaba ver ese sol que nos da la vida al coronar nuestras cabezas. Y nos alienta, sí. Es el opio del cuerpo y de la mente. Pero mañana dejará de llover.

Se va el verano climatológicamente, dicen y eso parece, pero muchos intentan olvidarlo un mes antes, como si los que ya pasaron sus vacaciones fuera todo el mundo. Y no es así. Son pocos quienes se percatan de esta nueva luz de final de agosto, de estos rayos dulces con que se abren los días como fruta madura que se nos ofrece al paladar o flor que se cierra bajo la luna para renacer, en todo su esplendor, al alba. Son pocos quienes saborean la cortedad de los días de finales de agosto; hay quienes buscan un presagio en cada nube como si enturbiara el paisaje, quizá una sola esperanza para alargar el placer de sentir en toda su grandeza la luz que anida en nuestro pecho. Y abrir el chakra del Plexo Solar para sentirnos vivos.

Que se va el verano, dicen quienes ya tuvieron su dosis de sol y monte o mar. Y yo me revelo. El verano no acaba hoy, ni mañana ni pasado. Faltan veintiún días. Falta la madurez del estío, que se dió por agostado, y lo hace entre lenguas de fuego y ascuas volanderas que destruyen la madre natura. Y ese humo violador que el aire dispersa disfrazado de olor de otoños veraniegos no siempre menos ardientes. Menguan los días y la luz mientras el calor blande su garrote en horas extremas. Esta es la verdadera desolación.

Se acaba agosto y con setiembre nos llegan nieblas y rocíos matinales y el frescor de las tardes que en otros lugares nos azota sin pundonor, como ese amor de madre que nos hace ser malas a ojos de los hijos cuando no queda más remedio que imponernos. Y cuando a veces, sin esperarlo, arrecian las lluvias y las tormentas y se desparraman no solo las hojas, sino los ríos que arrasan los asolanados campos. Todo vuela o es arrastrado en pleno otoño, todo menos la maldad humana. Esa florece todo el año como mala hierba y raramente muere, porque tiene más memoria que la bondad que yace dormida bajo la sombra prodigiosa de una parra o un árbol protector en los días de agosto que hoy mueren.

No hay otoño todavía, no en mi ánimo, no en mis ilusiones dormidas desde que comenzara el verano. No avanzo el presagio de un otoño insondable aunque en lontananza se advierta una raya imaginaria que se difumina entre el cielo y la tierra, que intenta espantar la locura que flota invisible intimidando nuestras vidas. Tampoco aspiro a tocarla con mis dedos, ya cansados de contar el paso de los días, las horas y los minutos, porque me faltaría el tiempo que he desgastado. Porque toca veranear cuando el verano se apaga, cuando se acerca la caída de las hojas de los árboles y la del calendario no significa prescindir de un setiembre amable e incluso, esperanzador.

Queda poco para partir rumbo a esos horizontes que aguardan con la misma incansable fiereza de las ramas de los árboles que crecen y elongan hasta llegar a tocarse… Ese afán de conexión es lucha, denuedo y fortaleza que enlaza sus copas antes de que las hojas se mustien. Así, mientras se abrazan formando enramadas, el tiempo de la luz se alargará y será menor el impacto de los rayos solazados al crear prismas de inusitados colores sobre las diferentes nervaduras de las hojas que no han dejado de morir y caer desde mucho antes de empezar el estío ni mientras han filtrado el calor, el viento, la lluvia y el sol.

Y dicen que con agosto se acaba el verano. Y no es así.

— Alicia Rosell. Bilbao, lunes 31 agosto 2020.

LA PESTE DEL SIGLO XXI

Alicia Rosell — Sat, 28 Mar 2020 17:44:56 GMT

LA PESTE DEL SIGLO XXI

—El virus del miedo—

La mayor limpieza, la más aséptica, la menos dolosa para los mandatarios son las guerras donde todos nos involucramos, sea por ideología política, patriotismo o religión. A partir de este año 2020, quienes dictan el orden mundial saben ya que somos obedientes, que enseguida nos amoldamos a las peores circunstancias －porque normalizamos enseguida cualquier situación nueva por rara o distópica que sea－ y que los ensayos puestos en marcha －si lo fueran－, dan resultados. No es tan difícil una guerra de esta clase y ya lo están constatando. No es por el miedo que inocula el virus en los ciudadanos de riesgo, ni siquiera lo es por la muerte que le sigue de forma inexpugnable. Es por lo bien orquestado que está todo que ya no se precisan guerras como las pasadas. Y la mejor prueba es la misma presunta prueba a la que podríamos estar siendo sometidos. No es el miedo a las multas o la cárcel por saltarse las normas ni por el aparente estado de sitio al que nos someten las autoridades lo que nos tiene sujetos en casa. Es el instinto de supervivencia.

Los gobiernos ya saben que somos capaces de obedecerlos sin rechistar, de fiscalizar que nuestros vecinos, familiares o amigos sigan las reglas y las respeten. Somos capaces de denunciar como en los tiempos de guerras pasadas, por venganza, odio o envidia. El ser humano es así de manejable y ese mismo deseo de supervivencia nos convierte en nuestros propios y peores enemigos cuando increpamos a quien camina por la calle mientras vigilamos desde las ventanas, única conexión con ese mundo real que hemos dejado de lado solo para cuestiones básicas como ir a comprar, algo así como una cárcel en el propio hogar. Pero tenemos razones de peso para creer que todo debe ser así en la lucha contra una pandemia que tiene variadas teorías para serlo, desde las científicas que nos hablan de que la Naturaleza se regula por sí misma para diezmarnos, hasta la más conspiranoica que nos habla de guerra económica entre las mayores potencias mundiales. No nos olvidemos de la otra carrera: conseguir la vacuna o medicamento que enriquecerá a los laboratorios farmacéuticos que obtengan la patente.

Todo es posible y nada desdeñable entre las muchas teorías barajadas, porque nos pueden estar restando libertad de expresión aunque no se difundan bulos, que no es libertad de expresión, sino delito; incluso este escrito así sería considerado en lugar de libre pensamiento según quien lo lea, pero no se puede tapar el sol con un dedo para que dejemos de ver la luz que nos alumbra. Por eso, cuando acucian graves problemas mundiales, nos distraen para desviar nuestra atención hacia otras cuestiones －otro argumento posible a sumar a los muchos que circulan－.

Que cada individuo crea lo que se amolde más a su libre pensamiento －si es que lo cultiva－, aunque es difícil cuando el miedo atávico nos señala al culpable reiteradamente desde los medios de comunicación que sirven a los intereses de los gobiernos y los mismos representantes de los gobiernos nos van inoculando el miedo a pequeñas dosis, con cierta empatía. Algunos incluso se manejan bien en el arte de la afectación; saben actuar. Y nos convencen.

Lo que más necesitamos es la libertad de movimiento, le siguen la libertad de expresión y la de poder decidir de forma individual y no solo colectiva, cómo podemos ser libres lejos de la esclavitud que nos impone este cambio de paradigma en el que nos hallamos inmersos. Pero ya no podemos apelar a lo que se nos ha cercenado de raíz para que esta guerra sin cuartel termine en las fechas fijadas. Es por ello que se nos dan las pautas en pequeñas dosis para comprobar que nuestra respuesta va a ser la que se precisa. Nos piden paciencia y acatamos que somos guerreros desde el confinamiento.

Hace mucho que dejamos entrar en nuestros hogares al ‘gran hermano’ y somos vigilados por voluntad propia cada vez que nuestra huella queda patente en las redes sociales. Todo es estudiado al dedillo y todo es analizado; nuestro comportamiento ante diferentes estímulos, desde los buenos hasta los peores. Si esto es un experimento más, parece que va bien: en general la respuesta a nivel mundial es la solidaridad. Cada país o región, con más o menos aciertos en sus medidas extremas, tiene ya una estimación propia sobre el alcance de muertos al que se llegará, y los ciudadanos se van concienciando. La concienciación es la fase más dura pero también es manipulable cuando se hace por etapas. Lo último que se nos va incorporando es la cifra de personas que sanan; porque hay que dejar un respiro al ciudadano que no logra digerir que miles de personas morirán; ya lo están haciendo. La limpieza va dando resultados. El contagio hace tanto tiempo que comenzó que la suciedad de la mentira se ha incrustado hasta los mismos ejes del engranaje de la sanidad. No queda títere con cabeza en esta guerra nueva e insólita, alejada de las trincheras de la I Gran Guerra o del genocidio nazi de la II G. Mundial. Pero en este posible o presunto ensayo casi todo sale bien para los ciudadanos; se nos ha hecho saber que morirán solo personas mayores y de riesgo. Todo va bien excepto la lucha contra la muerte de quienes están en esa franja de edad peligrosa. Pero sale bien levantar hospitales de campaña en tiempo récord, que los magnates, empresarios y multimillonarios hagan donaciones para combatir esta enfermedad y muchas carencias sean suplidas con más rapidez que con las cadenas de montaje (entran en acción esas benditas impresoras 3D para fabricar los respiradores que tanta falta hacen). La solidaridad, desde el comienzo, es la mejor arma de guerra mientras la guerra económica se cobra miles de vidas humanas.

Este virus ha llegado en el mejor momento de la historia de la humanidad, similar pero alejado de los anteriores responsables de la Gripe A, ébola o VIH. Estamos confinados pero tenemos de todo para aguantar nuestros encierros gracias a las nuevas tecnologías; mientras, muchos presos saldrán de las cárceles. El miedo llegó a los presidios y los motines son muestra de ese temor a quedar en el ostracismo. Resulta todo tan (in)oportuno que incluso se acaba convenciendo a los dirigentes que luchan por la independencia de sus territorios que no es el momento de hacer concesiones; las cuestiones más prioritarias solapan a otras que no lo son y el tiempo cuando pasa, nos doblega. Luego, llegará el olvido y todo pasará, porque nada dura para siempre.

El mundo se cuestiona si seremos diferentes cuando todo acabe. Y yo creo que sí, porque habrán logrado dar el primer gran paso hacia el siguiente, quizás más inquietante o irreal, aunque es difícil imaginar quién será el chivo expiatorio o tal vez, el culpable directo de una posible próxima pandemia si después de esta no se depuran responsabilidades.

No. Nada será igual cuando todo haya acabado porque ya nada lo es, pero sobre todo, porque no ha acabado; a mi modo de ver, no ha hecho sino empezar. Desde el paciente “cero” en China, todo dejó de ser lo que era para convertirnos en personas más dóciles. Solo faltan las granjas y acabar como animales (y no es una alusión ‘orwelliana’).

Se puede creer que tal vez divago o deliro. Reflexiono, simplemente. Creo, también, que no ayuda mucho a nadie cuestionar la realidad sembrando el temor o la duda en base a estas palabras mías (llámese opinión o elucubración), tan propia pero tan libre como agua de arroyo cantarín, mientras yo sigo en mi encierro como millones de seres humanos. Digo que no ayuda a nadie porque lo desconozco. Una sola cosa sí sé. No se puede ser creativo sin ser insensato o no estar un poco loco. Arriesgarse a exponer los pensamientos por escrito para que vuelen libres como ese pájaro que canta tras mis ventanas es la única conexión con un encierro asumido como libertad cuando en realidad es inducida.

Un virus letal por su contagio ha sido capaz de reducir las libertades en menos tiempo que cualquier estado dictatorial. Y la economía junto a las libertades, todo a una, se están destruyendo para reconvertir el nuevo mundo en no se sabe muy bien qué nuevo régimen. Que cada cual saque sus propias conclusiones pero no propaguemos teorías sospechosas para los gobiernos que han sido capaces de someternos tan solo con las palabras “pandemia por coronavirus”. Asusta comprobar con qué facilidad se nos controla en estos tiempos.

Que antes de la siguiente fase, ensayo, contagio o pandemia, pase otro siglo, como mínimo, por favor. Y piensen u olviden, como gusten, pero no dejemos que piensen por nosotros. Es la única libertad que no puede robarnos un virus llamado miedo. Aún.

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Alicia Rosell, Galdakao-Bilbao. 23 marzo 2020

Inquietudes (invierno)

Alicia Rosell — Mon, 20 Jan 2020 15:58:10 GMT

En estos días de invierno del alma mía…
Mis nostalgias y melancolías afloran, flotan como nenúfares luminosos sobre las aguas mansas del estanque del jardín de los deseos; son el bálsamo que alivia de los rigores de la vida que dulcemente nos mata con el paso de los días.
Mientras escucho a Bach todo es paz inspirada…
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https://www.youtube.com/watch?v=N_MUOWTvVUQ

Con Debussy la paz se convierte en remolino que exalta mis inquietudes, me hace danzar, me descubre los secretos que esconde el paisaje frente a mi ventana, me permite volar sobre las nubes de plata que me llevan al prado y el mar…

https://www.youtube.com/watch?v=9_7loz-HWUM

Impetuoso, me devuelve a los años vividos: mientras cierro los ojos, un vívido sol repunta sobre la mar y me deslizo sobre la escala del tiempo como el pentagrama donde se escriben sostenidos, mis sueños más anhelados hasta adormecer mis sentidos…

En estos días de invierno del alma mía…
Danza el frío al compás de mis sentires y arrecia una lluvia de pensamientos… a la espera de una nueva primavera…

Lunes, 20 de enero de 2020.

Entre limones

Alicia Rosell — Sun, 27 Oct 2019 18:27:09 GMT

“Había limones, y limonero. Y padre, casa y huerto. Las hojas eran reflejos de rayos de luz que me alimentaban. El sol un astro que se vestía de novia sin pararse a mirarme. Pero estaban los limones en su limonero y el padre en la casa y yo con él, en el huerto.

Un aciago día quiso el huerto quedarse huérfano y los limoneros comenzaron a ajarse y todos los árboles frutales enfermaron en silencio. Y el juego de los limones se acabó sin que nadie ganara excepto el paso de los vientos, la lluvia incesante, el calor agosteño y las heladas invernales.

Como un príncipe feliz, yo me aposté a las puertas de mi “jardín” muerto bajo las nieves del riguroso invierno e intenté revivir la estatua del limonero con los cánticos infantiles que mi madre había aprendido desde niña y aún en su madurez, era capaz de recordar.

Pasó el invierno y despertó el limonero de su letargo y se abrió en yemas siendo los muros testigos de tan paradójico acontecer. Y volvieron los limones y el limonero a la casa y al huerto, pero jugaba yo sola a un juego llamado “la vida o el paso del tiempo”. Así, aferrada a sus ramas y con adusto gesto, me reflejé en los espejos de sus hojas y me encontré sola una primavera más después de tantas otras que ya habían sido devoradas por el monstruo que devora los años… “

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Entre limones anda el juego, de “Retratos de la Memoria”, Alicia Rosell.

MIENTRAS DURE LA GUERRA, de Amenábar (mi opinión)

Alicia Rosell — Mon, 07 Oct 2019 11:01:51 GMT

Mientras iban saliendo los créditos de la película, no se movía nadie de sus butacas. El silencio abrumador del público presente fue dando paso a las miradas de soslayo. Nos mirábamos como si temiéramos que aquello que habíamos visto en la pantalla contado por Amenábar pudiera volver a suceder, porque en “Mientras dure la guerra” se apela al sentimiento más que a la acción cruenta, sin apenas muertos, sin escenas de sangre ni las atrocidades de la guerra civil (incivil, como la llamara Unamuno). Pero no lo precisa: escuchar los tiros en la lejanía pone el vello de punta…

Puede parecer una película muy condescendiente para con los personajes menos apreciados y detestados de la historia y quizás ni siquiera sea rigurosamente histórica para los historiadores, pero sobre todo es poco bélica como producto audiovisual; y no lo es porque el personaje central de Unamuno, con sus luces y sus sombras, las mismas de la época -que sin paradojas, coincide tanto con las actuales- es el que da todas las notas de sorpresa, dolor y rabia contenidas que solo libera en ese famoso discurso en el Paraninfo de la Universidad de Salamanca.

La visión del intelectual vasco, español y universal que era Unamuno para todos, es la única que nos deja mudos y parados al finalizar la película. Así, con esa magistral interpretación de Karra Elejalde, que nos mete en las escenas como si estuviéramos viviendo la ignominia del comienzo de una contienda, logra removernos las entrañas y nos arranca algunas lágrimas (al menos, a mí). Unamuno muere apenas dos meses después de ese discurso en la Universidad y tampoco se ve en la película; es suficiente con verlo escribir junto a la ventana desde donde se divisa una bandera nacional raída ondeando en segundo plano sobre un tejado donde comienza a nevar.

La paradoja, “viva la muerte” es como decir “muera la vida” -que a Unamuno tanto encorajina y le hace gritar en mitad del Paraninfo- danza sobre esa última escena tal y como al comienzo de la película lo hace la bandera republicana que se recrea en blanco y negro para el espectador, quizás como un presagio o una alegoría o tal vez, con intención, para hacer poesía de una obra cinematográfica que nos habla de emociones y sentimientos encontrados.

A mi modo de ver, esta película era necesaria desde tal enfoque y sin duda, el personaje de Unamuno le da a Amenábar los mejores pasajes para su construcción logrando que se haga imprescindible verla para entender nuestro presente. No entro en detalles políticos, no son precisos.

Quien pretenda visionarla como un alarde de patriotismo se llevará un chasco, tampoco es un film de guerra al uso; no intenten sacarle punta porque saldrán desilusionados. Amenábar no ha pretendido nada de ello con su nueva película y tampoco voy a hacer una comparativa con sus anteriores obras cinematográficas puesto que son totalmente diferentes. Logra -en cambio- el cineasta, ensalzar la figura del gran escritor que fue nuestro bilbaíno más universal (Unamuno), quien a sí mismo se tilda en el guión de “unamuniano” y es aquí donde se aprecia la grandeza del intelectual que fue y que con suerte, hará que se vuelva a leer su obra para conocerlo mejor como hombre y escritor.

Amenábar ha sabido poner el foco de atención en su personaje y su pensamiento, su incredulidad ante lo que se estaba gestando casualmente en los meses finales de su vida. No se percata de lo que está sucediendo hasta que le mandan a callar a cambio de no perder la vida. Ahí comienza el verdadero calvario del autor, su enfermedad y muerte llegan a la par que la enfermedad de una gangrena llamada guerra y una muerte calificada como civil. Querer ir más allá de lo que narra sus secuencias y planos, bellísimos por su fotografía, es malgastar el sentimiento inefable que nos solivianta al ver “Mientras dure la guerra”.

Veámosla en su sentido estricto del mensaje para que no vuelva a repetirse la historia, mejor o peor contada, y veámosla como un homenaje al gran Miguel de Unamuno y Jugo de quien haríamos muy bien en volver a (re)leer sus obras, desde la primera hasta la última. Yo tengo mi antología particular y en más de una ocasión os he puesto la foto del libro. Leed “Niebla”, “El Sentimiento trágico de la vida” y “Paz en la guerra” y todo lo que podáis porque no os decepcionarán ni sus novelas, ni sus ensayos o poesía.

Yo quedo infinitamente agradecida a Amenábar por traer a la primera plana a nuestro escritor bilbaíno más universal. Me quedo con ese silencio respetuoso al acabar la proyección mientras la gente comenzaba a levantarse y apenas hablaba, quizás sintiendo para sus adentros un cierto miedo por lo que no sabemos si pueda estallar: es lo que creo que algunos barruntábamos. Y sí, no será su mejor película para los entendidos, pero vamos a ser por una vez menos críticos y más pensadores con quienes tienen el don de dar en la diana en el momento oportuno.

Un apunte final, personal. Yo no sé mucha papiroflexia, pero mi abuelo materno, sí, y cuando veía las manos de Unamuno practicándola, no podía evitar recordar a mi abuelo creando sus animales de papel. Mi abuelo también se llamaba Miguel y tenía seis hijos cuando comenzó la incivil guerra del 36. “Muerte, sí, pero muerte a la guerra”. Y esto lo digo yo. Respeto, ante todo y ante todos para poder convivir. Es lo que precisamos.

Alicia Rosell, en Bilbao a 3 de octubre de 2019.

ENFERMEDAD Y LITERATURA

Alicia Rosell — Sun, 26 May 2019 15:09:52 GMT

Creatividad y enfermedad van a menudo de la mano. No es desconocido el hecho de que muchos escritores han sido y son personas enfermizas, pero quizás solo sea éste de la enfermedad —que produce mucha dosis de sensibilidad a la que comúnmente algunos tratan como si fuera verdadera inspiración－ un plus que añadir a la lista de rasgos que conforma la idiosincrasia de todo autor.

Que la enfermedad sea psicológica o fisiológica es lo de menos, pues siempre acaban desembocando y confluyendo ambos rasgos en idéntico desafío frente a la misma. El hecho es que no siempre se sobrellevan, especialmente en los tiempos digitales que corren y cuando vender libros precisa de la constante presencia de los escritores en todos los medios de comunicación y, cada vez más, ante sus lectores.

Sí. Todo ha cambiado en este mundo solitario del Oficio Literario. Hemos pasado de aquella época romántica en que el escritor convivía con su soledad, solamente rota en tertulias de Cafés, a la actual, en la cual un escritor debe viajar mucho y estar presente en diferentes eventos a camino entre una suerte de pretendida tertulia que no cumple los cánones y la “presentación-debate-entrevista-conversación” con preguntas del público al finalizar la comparecencia; mención aparte merecen las entrevistas de siempre en la radio y las que aparecen en periódicos y revistas culturales; todo ello trabajo extra pero necesario: se ha pasado de ser solo escritor/a a ser vendedor/a si quieres que tu obra se dé a conocer. Y es que, por desgracia, no es una imposición sino una necesidad perentoria de los tiempos que corren. Viajes incesantes, hoteles de turno y programas de presentaciones maratonianas son el nuevo mundo al que se enfrentan los escritores del siglo XXI.

Esto es agotador si estás bien de salud, así es que habría que preguntarse si habrá autores de salud frágil －hay más de los que se cree－ que deben renunciar o no aceptar contratos con draconianas* giras, amén de la presencia necesaria en las Ferias anuales nacionales y extranjeras, porque todo ello implica viajar y estar ausente del escritorio, de la casa, de la creatividad en soledad y de los cuidados médicos. Una decisión que frustra su productividad por no verse en la tesitura de tener que recorrer medio mundo con el peso de sus dolencias y no precisamente el de sus libros. Peor aún, habría que preguntarse por cuántas personas deben abandonar su deseo de hacer carrera literaria y no llegan a ser escritor/a profesional porque las vicisitudes de la vida no se lo permiten o limitan su actividad a lo que buenamente pueden con tal de no desaparecer del panorama editorial contemporáneo.

Tal vez la pregunta deba hacerse a los editores de la nueva era, los únicos que podrían apostar por autores de talento pero que no pueden cumplir con ciertas cláusulas de marketing.

La alternativa para personas con cierta discapacidad pasa por aprovechar el mundo digital y las plataformas como Amazon, pero, ¿realmente un buen autor/a podrá ver recompensado su trabajo si su presencia es solo virtual? Me consta que hay personas que no solo por enfermedad sino también por diversas circunstancias de la vida －siempre sorpresiva y a veces, injusta－ deben conformarse con que sus ventas se den en el mundo virtual (lo cual no les exonera de hacerse publicidad en todas las RRSS si quieren ver buenos resultados) y no podrán potenciar el libro en formato papel, el de siempre, el que nunca debe morir ni lo hará porque antes puede fallar la tecnología del mundo irreal que supone todo “lo digital” que el de la realidad empírica que implica vivir.

Los oficios están cambiando. El Literario no podía ser menos. Nos estamos adaptando, pero es preciso que también el mundo editorial y digital se adapte a nuestras necesidades para no interrumpir una carrera literaria que no puede crecer en igualdad para quienes sufren menoscabo de su salud. Alguna solución debe existir, estoy segura. Es cuestión de ponerse a trabajar en ello desde el sector editorial para favorecer que los autores menos favorecidos puedan y podamos seguir creando para nosotros mismos y para los lectores que se ven privados de nuestra presencia; no se trata de estar siempre ausentes, sino de reducir el esfuerzo físico para alimentar la creatividad del autor enfermo o de precaria salud sin restarle posibilidades de promoción para venta de sus obras.

Si hemos logrado llegar a millones de internautas lectores través del streaming (todo un logro de acotamiento de distancias geográficas) y los ebooks o storytelling, quiere decir que algo sí se puede lograr. Creo que la lucha por esta equiparación, digamos “laboral” merece mucho tenerse en cuenta aunque no ignoro, por mi doble experiencia como escritora y editora, de las dificultades que deben asumirse. ¿Habrá editores o editoriales dispuestas a aceptar el reto?

—

*Draconiano: Proviene de Dracón, legislador ateniense.

Galdakao, 25 mayo 2019.

Pintada en un cuadro de HOPPER

Alicia Rosell — Sun, 10 Mar 2019 17:12:13 GMT

«Calor, frío, lluvia, viento, brisa, fresco; siento estas caricias besar mi cuerpo y pasar de puntillas por mi alma. A veces, debo inventarlas para sentirlas y es como si los elementos me pellizcaran la piel en pícara concupiscencia. Yo me despierto y revivo fuera del sueño; como pintada en un cuadro de Hopper me veo ora sentada en un tren con un libro abierto sobre mi regazo ora en un banco de skay rojo al fondo del largo pasillo de un Café que hace esquina, asomando su interior a la calle sin reparos a través de sus impolutas cristaleras, como buscando alguien con quien departir del tiempo, del amor, del trabajo…

Otras, soy esa mujer que al despertar se mira al espejo y no se reconoce, máscara o disfraz de quien no sabe cuántos secretos se esconden bajo sus párpados, sopesando las sombras que la noche cerró sobre sí misma; yo, la que me busco en cada recodo de mis pensamientos como quien perdió la llave secreta que abre un castillo encantado o el cofre de un tesoro.

Empiezo a pensar que soy todas esas mujeres en una y ninguna determinada. “Nada extraño”, me digo. Y me doy la vuelta hacia mi ventana que arroja sobre mi persona mil colores y olores de una primavera que se adelanta impetuosa. Me siento bañada y atrapada, como cuando mis pies se hunden con la resaca que provoca el baile del mar contra la arena de la playa.

Vuelvo a sentir cierta premura en mi rededor, ese hambre voraz que me inquieta pero relaja cuando aspiro el olor a mar que rebasa la cima de las cumbres protectoras que dibujan mi horizonte. Lo entiendo entonces. No bastan los cinco sentidos para disfrutar la vida intensamente.»

CONVERSACIONES TRASCENDENTALES

Alicia Rosell — Thu, 28 Feb 2019 16:26:35 GMT

«Recreo en mi mente conversaciones transcendentales que debo tener con mi hijo y no puedo evitar recordar que son las mismas que un día tuvo mi madre conmigo y, después, en su ausencia, mi padre; seguramente no, indudablemente serán las mismas que ellos mantuvieron, a su vez, con sus padres.

Todo esto me confirma que me hago mayor, al compás que mi vástago, sí, pero mayor todavía, por ley de vida. También me trae a la memoria a mi tío J*** diciéndome que “después de la muerte de nuestros padres nos toca partir a nosotros”: él lo decía y en su caso sucedió antes de lo esperado (pareciera que fue ayer, tres décadas después). Y ahora que mi hijo y yo nos hacemos mayores como todo el mundo —que el paso del tiempo no es patrimonio exclusivo de nadie y es quizá un consuelo－, yo intento mantener con él esas conversaciones trascendentales, precisas y necesarias, de madre a hijo, de persona adulta de mediana edad a joven adulto, para recordarle que la vida es tan corta que no siempre estaremos aquí para brindarle nuestro apoyo y consejos.

Estas conversaciones las recreo en mi mente y las escribo ahora, hoy, en esta tarde de verano en pleno invierno, desde la soledad de mi cuarto mientras espero que las horas de incertidumbre dejen de ser un peso más que cargar sobre mis costados.

Cuando hablemos yo sé que él quitará hierro a algunos de esos temas y eso no me disgusta, pero me quedaré tranquila sabiendo que voy allanando un camino difícil de recorrer para quien como él aún no ha asumido responsabilidades familiares porque el estilo de vida de nuestros días es bien diferente al que fuera el de mi generación.

Hay que enfrentarse a la vida cada día con una sonrisa que nos propicie esperanza y felicidad, pero también con esa misma sonrisa que nos sirve para enfrentar los momentos difíciles que a partir de cierta edad son ineludibles. Conversar con él de forma trascendental como yo he hecho con mi padre o mi madre durante los últimos años, eso es lo que necesito y no sé muy bien por cuántos años estaré aquí para —”machaconamente”— hacerlo; solo sé que esta es mi obligación como madre que educó a su hijo y como un derecho suyo de estar prevenido y preparado por quienes lo trajeron al mundo.

Todos amamos la vida y queremos ser felices, pero hay que aprender que esa misma vida continúa más allá de toda adversidad haciendo que vuelva a cerrarse otro círculo vital y que se renueve un ciclo. Es la constante Universal y es imparable.

Esto es la vida y sus misterios, desde la concepción y el alumbramiento hasta la muerte física: apenas un conato de enseñanzas que debemos ir trasladando de padres a hijos. El resto de ese aprendizaje nos viene asegurado a través de las experiencias vitales y solo una mente emocionalmente bien “amueblada” puede trascender a otros conocimientos, más pragmáticos y menos idealistas.

Y ahora, dejo de escribir de forma trascendental y voy a invertir el resto de luz de lo que queda del día en menesteres menos “trascendentales”. Mientras, siento bullir la vida, dentro y fuera de mi ser, mi yo consciente; porque es y así debe ser, a pesar de las incertidumbres.»

Resiliencia

Alicia Rosell — Mon, 18 Feb 2019 19:27:59 GMT

«Muchas veces preferimos engañarnos por no perder una esperanza, y como única forma de resistencia para no dejar de sentirnos vivos aceptamos nuestro destino como el único posible; pero también es ese mismo engaño el que no nos deja ver que la esperanza es en sí misma, la propia resistencia»

Alicia Rosell©🌹 De mis “Quijotadas y Mansedumbres”.

CUENTO DE FEBRERO (Cuentos con moralina)

Alicia Rosell — Tue, 05 Feb 2019 16:13:13 GMT

“Un bello recuerdo me asalta en mitad del fragor de la noche oscura: somos tú y yo, paseando bajo el mismo paraguas mientras charlamos de mil cosas, dejando tras de nosotros una estela de risas y bromas, puente abajo, caminando y parándonos a cada rato para mejor entendernos. Pasa el tiempo. Ya no puedo pasear por esos lugares porque me resultan extraños cuando tú no estás, ni puedo escuchar tus palabras cercanas, las mismas que me hacen recordar que estás en alguna parte, sin sentir que fueron y siempre serán esos momentos y no otros, los que me hacen sentir feliz.

Ahora que ya sabes que sé dónde estás solo me falta que tú sepas dónde estoy yo. Pero aún no he descubierto la forma de rogarte que no olvides jamás ninguno de esos momentos del pasado para que logres la respuesta que no buscas por temor. Mientras espero alguna señal de humo que me indique que libraste con éxito tu última batalla, yo agito mi pañuelo contra el viento del norte que barre la superficie del agua bajo el puente aquel e intento meterme en tus sueños para que puedas verme; ya te veo a través de los ojos de mi imaginación caminando por las mismas calles, llenando el paisaje con tu figura y acaso, con otras que te acompañan.

Hubo un tiempo en que el destino nos reunía en lugares insospechados y los tomaba como una señal. Ahora creo que solo fueron el preludio de los días de espaciada ausencia que se impondrían entre nosotros. Pero no me doy por vencida. Mañana bien pudieras leerme el pensamiento -desde esa distancia inexistente entre dos personas que se recuerdan-, y podamos celebrar la vida, un año más.”

CUENTO DE ENERO (Cuentos con moralina)

Alicia Rosell — Fri, 25 Jan 2019 16:30:06 GMT

«Invierno. Cerrado invierno. Sobre mi paisaje arrecia el viento, llueve y hace mucho frío. Se barrunta nieve en la gélida atmósfera. Mientras tecleo frente a mi ventana el invierno entra y se cobija entre mis pies, en la punta de mi nariz y las yemas de los dedos de mis manos.

No me veo, pero me siento cual témpano de hielo: trazo letras con el bombeo de mi sangre por ver si se calienta mi invierno, crudo invierno, sobre la inmaculada hoja de papel. Cojo velocidad. Mis dedos se empiezan a templar. Y surge, me llega una imagen de otros tiempos. Me detengo al recordar la lectura de “El príncipe feliz”* y siento más frío en ese jardín con “el gigante egoísta” de Oscar Wilde.

He regresado al pasado de mi infancia sin ver caer ni un copo mientras espero las primeras nieves como cada invierno. Me levanto y busco el cuento en mi biblioteca, lo releo y entiendo por qué el paisaje me devuelve, cada año, la misma esperanza. Por fin estoy preparada para recibir las primeras nieves. Pero antes debo esperar la llegada de otro invierno -distante y bien distinto- para que el niño aquel que no regresó a jugar con los demás en el cuento vuelva a buscarme y me lleve hacia la eterna primavera; todos los demás me encontrarán sentada bajo un árbol frondoso, con un vestido de flores blancas y una sonrisa de felicidad en la cara.

Las sombras del gigante egoísta han desaparecido con su muro y su nieve eterna. Dejé de sentirme de puro hielo ante la visión del paisaje que contemplo desde mi amplia cristalera. Pronto volverá el canto del mirlo a endulzar mis oídos.»

ALICIA ROSELL©® Purificación Ávila. “Cuentos con moralina”.

* “El gigante egoísta”, de “El príncipe feliz y otros cuentos”, de Oscar Wilde.

La superviviencia de la literatura vocacional sin marketing.

Alicia Rosell — Thu, 17 Jan 2019 16:26:31 GMT

Aparte de que escribir sea un estilo de vida, una vocación o una terapia (me consta que lo es para muchos), los escritores en general, ¿somos felices por el mero hecho de escribir? O, ¿también necesitamos sentir que somos leídos para completar el círculo de nuestro duro oficio? Duro, sí, que no lo es por la dificultad de escribir, sino porque hay que trabajar duro para sacar horas en mitad de esa soledad y silencio que siempre reivindico personalmente, hasta de “debajo de las piedras”.

Las redes sociales nos mantienen en contacto con algunos lectores potenciales y otros que dicen habernos leído o que tienen “pendientes” de leer nuestros humildes libros. Pero somos tantos en estas lides hermosas que nos mantienen vivos -y en ocasiones azorados- ante las expectativas de una probable no retribución de lecturas, que algunos escriben cada vez menos e incluso se han planteado la posibilidad de dejar de escribir. Sí, reconozco que cuando lo he leído o escuchado de algún autor de ventas me ha sonado, cuando menos, extraño.

Aunque yo no creo que un verdadero escritor vaya a dejar de escribir por mucho que piense que superemos al número de lectores, sí aprecio cierto temor en algunos que incluso ya han triunfado -entiéndase que me refiero a escritores con cierto nombre en el panorama editorial- a seguir haciéndolo.

Aquí hay un debate que da para tocar muchos puntos del Oficio y no voy a extenderme. Pero sí, pienso y pienso mucho últimamente, cuando yo lo siento y cuando siento que les sucede lo mismo a tantos escritores (noveles o no, que yo no hago diferencias pues todos escriben).

Me aturdo viendo reflejados tantos pensamientos y opiniones al respecto en las redes sociales, donde se aprecia que conformamos un escaparate dedicado más al marketing que a otra cosa; no sé si estoy viendo fantasmas en la profesión, si algunos tienen o sufren el síndrome de Bartleby o en ocasiones nos sentimos bajos de moral porque los escritores tenemos que convertirnos en vendedores materiales que deben realizar tournées (mejor dicho: giras) a guisa de artistas del espectáculo para poder vender lo que escribimos.

Realmente, ¿nos merece la pena tanto sacrificio o es mejor ser un autor poco leído o lo que es peor, vender poco pero vivir sin presiones? Sé y soy consciente de que hay autores que lo llevan estupendamente, pero el camino literario nunca ha sido un camino de rosas y menos lo es si además tenemos condicionantes en nuestras vidas que nos llevan por otro camino menos fragante y más espinoso por avatares circunstanciales o vitales (trabajo, enfermedades, etc.).

A mi, que por vocación he tocado todos los “palos” de esta bendita y amada profesión literaria (agente, editora, escritora), aun ni con mi (in)suficiente experiencia para hablar del tema se me escapan razones para decir “no” a continuar escribiendo, no sea más que para uno mismo. Pero, ¿y vosotros, colegas, qué pensáis, cómo os sentís en este escaparate digital y presencial obligatorio? No queda tiempo para escribir, ¿verdad?

Algo debe cambiar para que no debamos renunciar a nuestro preciado tiempo, que ya se nos va por cuestiones vitales más de lo debido como para desperdiciarlo en el resto de lides, como referí más arriba.

Y tampoco es cuestión de renunciar a nada en la vida, porque todo cuanto vivimos acaba plasmado en esos libros que se compran, pocos leen y muchos acumulan porque somos demasiados ofreciendo y pocos demandando. ¿Andaré muy errada? Y de premios mejor no comento, que no deseo meterme, por ahora, en “arenas movedizas”.

—

Alicia Rosell, escritora (seudónimo de Purificación Ávila).

NOCHE GLORIOSA

Alicia Rosell — Tue, 25 Dec 2018 20:29:07 GMT

Oh, noche hermosa
de amor encendida
Tan de brillante, luminosa…

Oh, noche de paz
que serenas corazones
Oh, clamorosa noche
de estrellas titilantes
Tan de buenaventura, venturosa…

Oh, noche buena,
de luz incendiando razones
Oh, bella nochebuena, deliciosa,
que del cielo te descuelgas
y con el día nos amaneces,
contemplativa y silenciosa…

Oh, noche de amor encendida
que serenas los sinsabores
de nuestras vidas mortales.
Tan de esperanza vestida
que engalanas tierra y cielo
Y nos regalas la luna y el sol

Oh, tú, bella y recordada noche
broche de azules de madrugada
Regalo divino, noche amorosa…
Te llevo en el vientre cual mariposa
Y de amor muero desde tu silencio
por acallar las llamas de mi dolor

Oh, maravilla de noche estrellada
Vi un cometa cruzar tu horizonte
Y me llevaste en volandas…
De tan lozana y ausente, en viva llama
que me crucifiqué en mis entrañas.
Huelo tu perfume de sándalo y rosas.

Oh, noche esperanzada, satisfecha…
Aroma de vísperas, alegría de trompetas
Quédate conmigo, oh, noche
De tan larga… efímera, sempiterna.
Divina, Gloriosa.

Oh, dulce Nochebuena.
La noche más hermosa…
—
ALICIA ROSELL©, autora.
Purificación Avila López©

“EL BESO DE LA MUERTE”

Alicia Rosell — Fri, 02 Nov 2018 13:21:12 GMT

«Hasta hace ocho años, y con anterioridad durante muchísimos más, yo iba sin falta a los cementerios cada 1 de noviembre a visitar a mis difuntos: bisabuelos, abuelos, tíos… Mis muertos están separados a fecha de hoy: mis seres más queridos y cercanos yacen en una urna.

Me cuesta entender que decidieran la cremación pero no me quedó otro remedio que aceptarlo; ni siquiera los disuadí en vida porque respeté su decisión. Por eso, porque no puedo ir a visitarlos al cementerio, mis visitas se han espaciado y relegado. Hoy les encendí velas como tantos otros días y no siento temor ni aprensión por tenerlos en casa porque uno se acostumbra (algo que la Iglesia rechaza tanto como la incineración). La muerte, queramos o no aceptarlo, nos ronda desde que nacemos y hay que asumirla como parte de la vida.

En cambio, yo siempre he sido partidaria de que hay que dormir el sueño eterno como en los antiguos enterramientos, en el suelo, que la misma palabra lo dice; pero esta costumbre también se va perdiendo, en ocasiones por falta de presupuesto -porque morirse es carísimo (panteones) aunque lleves cincuenta años pagando el recibo de la funeraria-, y otras veces porque las costumbres han cambiado y casi todo el mundo opta por la cremación. No las critico ni cuestiono, pero si vamos al significado de la palabra “enterrar” todos sabemos que es ir a parar con los huesos bajo tierra.
Tengo la romántica idea de que un cuerpo sin vida podrá fundirse con la madre naturaleza si se entrega a la tierra e incluso puede dar paso a otras formas de vida en un último intento por darles continuación. Ni nichos ni urnas pueden cumplir esta entrega. Me explico:

Cuando murió mi padre me dieron semillas de alcornoque para sembrarlo junto a sus cenizas en esta mi tierra vasca. El arbolito vivió año y medio y este verano murió bajo los calores extremos cuando pensé que podría unirlo a los árboles frutales del huerto donde tantas horas pasó mi padre allá en su pueblo. De abril a septiembre pasó del verde al marrón, pero sigue fuerte y sus hojas no se caen. No consigo sacarlo adelante. Creo que está muerto pero me empeño en revivirlo.

Lo escribo y lo refrendo: ¡Cómo nos la juega el subconsciente! Ya sé la razón por la cual no quiero sacar el alcornoque de casa: sería como no dar opción a que las cenizas de mi padre tomen otra forma de vida. A mí me hubiera hecho feliz; al fin y al cabo, cada cual se consuela como puede, pero ya he aceptado que el alcornoque nunca suplirá su ausencia corpórea y también debo dejarlo morir. Me consoló su presencia en mi ventana durante año y medio. Creo que ya cumplió con su misión.

Hoy, festividad del Día de Todos los Santos y víspera del Día de Difuntos, mañana 2 de noviembre, vamos a honrar a nuestros muertos como ellos en vida honraron a los suyos y así, sucesivamente, en línea ascendente. Porque la muerte es -paradójicamente-, ley de vida.

Confieso sin escrúpulos que me gustan los cementerios. En parte alguna encuentro tanta tranquilidad como paseando por ellos. Porque es a los malos actos de los vivos a quienes hay que tener miedo. A los muertos les debemos nuestro recuerdo y el respeto por su lugar de descanso eterno.»

–
Alicia Rosell© A mi hermano, mi madre, mi padre. A mis abuelos, tíos y primos. A amigos, vecinos y a todos los difuntos.

—

Imagen: “El beso de la muerte”, obra creada en los talleres del escultor Jaume Barba en 1930. Esta escultura, en concreto, es un trabajo de uno de sus operarios, Joan Fontbernat. Cementerio de Poblenou, Barcelona.

“FRANKENSTEIN de MARY SHELLEY: DOSCIENTOS AÑOS DESPUÉS”

Alicia Rosell — Wed, 01 Aug 2018 20:11:40 GMT

Diferentes ediciones de Frankenstein

(Simbiosis Cine y Literatura)

Aunque no estamos viviendo un “verano boreal” como el de 1816, fue justamente durante aquel anodino y lluvioso verano cuando la escritora inglesa Mary Shelley comenzó a pergeñar “Frankenstein o el moderno Prometeo”, cumpliéndose en este año 2018 los doscientos años de su publicación. Aun no siendo las condiciones meteorológicas sino algo similares en este año 2018, debido al cambio climatológico que sufre la Tierra como mecanismo de autorregulación, no olvidemos que “Gea” es un ser vivo. Tan vivo que puede arrastrarnos a la muerte desplegando sus fuerzas naturales.

No puedo ni quiero obviar este bicentenario literario porque dicha obra es una de las que más me han subyugado desde mis primeras lecturas de juventud. Por cierto, he visto ya la película sobre la biografía de su autora, Mary Shelley (Godwin, de soltera), donde se desvelan algunas pinceladas psicológicas －del que sería el personaje principal de su obra cumbre－ y las tecnológicas, que hicieron posible que su autora gestara y pariera al “monstruo” más famoso de la historia de la Literatura dentro del género gótico, siendo más de ciencia ficción que de terror. Os aseguro que no he podido evitar establecer un paralelismo con la “inteligencia artificial” de nuestro tiempo ya que también nos plantea la misma cuestión moral sobre el hombre, que como común mortal, no puede ni debe jugar a ser Dios.

Mary Wollstonecraft Shelley

En esta nueva versión cinematográfica se aborda con profunda fidelidad la biografía de Mary desde su infancia ﹣huérfana de madre desde su nacimiento﹣, y su relación amorosa con el poeta Percy Shelley. La pareja y la hermanastra de Mary pasarían ese anodino verano de 1816 en compañía del doctor John Polidori y el mismísimo Lord Byron como anfitrión en una villa que el afamado autor tenía en Suiza; aunque sí eché de menos alguna escena o plano del lago, al que siempre creí que acudieron a bañarse y pasear en barca en alguna ocasión. Supongo que el mal tiempo que hacía﹣llevaba semanas lloviendo sin cesar y estaban aburridos en casa﹣, no podía incluir escena semejante en esta última versión, aunque desconozco si la existencia del lago se trata de ficción cinematográfica.

El mismo desconcierto puede surgirle a quien espere ver cómo la protagonista se afana en escribir su famosa obra. La actriz que interpreta a la autora aparece escribiendo en varias planos secuencia muy cortos donde su propia voz va narrando lo que está escribiendo, siendo lo que lee poco simbólico para saber que estamos ante Frankenstein y no cualquier otra obra de terror. Me queda claro que los guionistas no han deseado darle importancia al hecho en sí de la escritura de la novela. La película trata sobre la vida de la autora y no sobre su obra cumbre.

No es mi deseo contaros más sobre la versión de cine －aún habiéndome parecido más fiel a la realidad de su vida que otras que la antecedieron, quizás porque como he comentado, trata más sobre su vida que sobre su obra－, pero creo que es de obligada visión para quienes desean llegar a los entresijos de ambas historias, realidad y ficción: la autora y su personaje, intrínsecamente unidos, pues no puede ser de otra forma.

Con “Frankenstein” ambos quedaron consagrados para las Letras Universales. Digo bien: “ambos”; el engendro que se creía humano frente a su creador, (Frankenstein versus Dr. Victor Frankenstein), y una de las escritoras inglesas más singulares por su ascendencia y biografía: Mary Shelley era hija de una de las primeras mujeres feministas, la filósofo y escritora Mary Wollstonecraft, －quien proclamó por escrito y llevó a la práctica la libertad de la mujer en toda la amplia extensión de la palabra escandalizando a la sociedad de su época como autora del libro, “Vindicación de los derechos de la mujer (1792)”－ y del que fuera su padre, el filósofo, novelista y periodista William Godwin, que regentaba su propia librería, espacio ideal donde la joven autora se iniciaría en la profusa lectura de las grandes obras literarias. El talento innato para la escritura de sus progenitores hizo el resto, pues para regocijo de su padre, Mary lo heredaría.

(Primera edición de Frankenstein 1818)

Ignoro si es ficción o realidad el hecho de que en la película sea su padre quien hace posible que la autoría de su hija salga a la luz bajo su supervisión en una tercera edición en 1831, pero de no serlo tampoco desmerecería que aparezca un solo plano para que el espectador lo sepa: John Godwin, padre y escritor, se siente orgulloso de su hija; más aún siendo un hombre que a través de su mujer llegó a entender el alma femenina como un espíritu libre y no como una sombra del hombre.

El nombre de “Mary Shelley” no apareció en las primeras ediciones y a quien se mencionaba como posible autor era al poeta Shelley, quien se ofrecería a prologar el libro pero no osa poner su nombre como autor por respeto a la obra de su amada. Eran tiempos en que las mujeres escribíamos tras un nombre masculino o directamente, nuestras obras pasaban a ser propiedad intelectual de hombres que no eran duchos en el oficio literario.

Dos siglos después, su madre la escritora feminista Mary Wollstonecraft, pero sobre todo su hija, Mary W. Shelley, regresan a la actualidad más rabiosa y las dos continúan estando “de moda”. La hija, en especial, porque con su novela se desvela como una “visionaria” cuando aborda temas morales como el buen o mal uso de los adelantos tecnológicos (el galvanismo fue la prueba científica de la que se sirvió para idear la parte argumental principal) y es con el propio personaje de Frankenstein donde con toda intensidad despliega los valores del “bien y del mal”. Pero los estudiosos de su obra saben que tuvo gran influencia en su escritura el autor de “El paraíso perdido”, el escritor inglés John Milton.

Había contribuido a esta madurez de su obra la pérdida de su primer hijo a muy temprana edad y sus muchos problemas con el amor de su vida, el poeta Percy Shelley, quien creía que por ser ella hija de una escritora vindicadora de la libertad de la mujer, accedería a algo que hoy día, en el siglo XXI, han dado en llamar con poco acierto “poli-amor” cuando en realidad están hablando de una libertad sexual muy alejada del amor romántico que propugna el movimiento de la época del romanticismo. Y, sin embargo, no hallo mucha diferencia entre la hipocresía de la lealtad en el amor de siglos pasados y las nuevas fórmulas de amor sin compromiso a las que yo no llamaría “amor”. El personaje de Frankenstein nos demuestra, claramente, qué es el amor verdadero.

“En realidad, será que no hemos cambiado tanto”, se me ocurre pensar… Aunque el corazón de una mujer enamorada solo vive para el amor de su vida y no necesite de tales libertades, como así sucedió con la joven escritora que estaba a punto de escribir su obra más conocida e inmortal, precisamente la misma inmortalidad que perseguía para su personaje en un vano intento por encontrar una forma de burlarse de la muerte, la misma que le había arrebatado a su hijo William siendo ella una joven de dieciséis años.

Con la publicación de su novela, la autora acabaría por saldar los “demonios internos” que se habían desencadenado entre el sopor de sus sueños o pesadillas tras aquella muerte prematura que la hundió en una depresión, la soledad por su propia orfandad materna y la turbulenta relación amorosa que mantuvo con el poeta Percy Shelley, más dado a la infidelidad y el buen vivir que a hacerla feliz.

(El Frankenstein del Cine)

“Frankenstein o el moderno Prometeo”: una buena recomendación de relectura y cine para este verano, que no siendo un verano boreal como el de hace doscientos dos años ﹣a Dios, gracias﹣ es, con más o menos lluvias u olas de calor, un momento propicio para que prenda el germen creativo en alguna mente talentosa. Y tal vez, pueda avivarse el deseo por leer alguna de sus otras novelas puesto que ella siguió escribiendo y publicando.

Esto es parte de todo lo bueno que tiene celebrar centenarios y conmemoraciones cuando no deseamos que obras cumbre de la cultura literaria y los primeros logros de la ciencia queden relegados al olvido cuando lo que hicieron fue marcar un hito, en este caso, literario. Si queremos recurrir a otros casos, podríamos referirnos a Julio Verne, quien siendo prolífico en obras “visionarias” tiene su puesto en los anales de la historia sin perjuicio de restar la más mínima fama y valor a la creadora del moderno Prometeo.

El año 2018 es, sin duda, el año del renacimiento literario de FRANKENSTEIN y MARY SHELLEY.

Alicia Rosell, 1 agosto 2018

*

Elle Fanning se convierte en Mary Shelley. Junto a ella están están Douglas Booth, Bel Powley, Tom Sturridge o Maisie Williams entre otros, dirigidos por Haifaa Al- Mansour, para traer ahora a la gran pantalla la historia de ‘Frankenstein’.

“Caminando”

Alicia Rosell — Tue, 15 May 2018 15:56:06 GMT

ℑ

«Cuando las fuerzas no me sobran,
abro mis ventanas y siento que el aire
me acaricia entre rumor de hojas
y canto de aves que me incitan
a salir volando…
También, puedo tocar el cielo con los dedos
al extender mi mano y remover las nubes
con cola de plata y oro.
Desde aquí, el mundo de afuera
es mi mundo interior y ambos
nos entrelazamos, como dos amantes
que se abrazan tan estrechamente
que confunden sus cuerpos y sus almas.
Solo así puedo seguir esperando que la fuerza
regrese a mi y me permita salir por la puerta,
caminando con mis pies heridos: Caminando.»

–
“Quijotadas y Mansedumbres” ARosell®©🌹

INTERCONEXIONES

Alicia Rosell — Mon, 12 Jun 2017 11:05:56 GMT

Truena y relampaguea. Llueve. La noche viene cayendo. Solo escucho el teclear de mis dedos sobre el ordenador y el ruido de los coches que al circular rasgan la cortina de lluvia. He quitado la música para escuchar el sonido de la vida fuera y dentro de mi cuerpo. Tengo sueño, ganas de dormir para no pensar que pienso lo que no debo pensar. Estoy luchando por mantenerme despierta antes de cenar. Acaba otro día y sigo aquí. Lo importante es seguir estando sin importar nada más que la propia existencia. Para algunos. Para otros, lo verdaderamente importante es saber que existes porque necesitan que alguien se preocupe de la suya, de su triste existencia.

El mundo es menos solidario cuando nos encerramos en nuestra burbuja con intención de aislarnos de los problemas ajenos. La burbuja explota con los truenos, los relámpagos, el viento o el rugido incesante de la Tierra para recordarnos que no somos nada en un Universo cuajado de galaxias y agujeros negros, diferentes dimensiones y mundos paralelos.

Mientras tecleo sin cesar estas elucubraciones mías, dentro de mi cerebro se está gestando una batalla similar a la del Universo y su expansión. A menor escala, pero de forma icónica, mis palabras fluyen por el espacio digital o ciberespacio mientras en el espacio interestelar ahora se están apagando estrellas que murieron hace millones de años luz. Las conexiones neuronales y las del Cosmos apenas se diferencian.

La batalla por la supervivencia de millones de personas que viven en la pobreza o sufren las injustas y atroces guerras no son realidades sino virtualidad de la realidad; traspasan toda lógica y los sueños son el más claro ejemplo de por qué ahora estoy pulsando teclas y dejando fluir mis pensamientos del cerebro al teclado sin pensar qué pienso ni qué escribo.

La magia y el milagro existen. Lo demuestran la lluvia, el trueno y los relámpagos. Se atisba en la oscuridad que va cerniéndose sobre medio planeta. Mi cuerpo se quiere dormir. Mi cuerpo está sincronizado con la madre Natura porque es el TODO lo que nos obliga a ser individuos.

No se puede vencer la muerte como no se puede evitar dormir o padecer insomnio. Pero se puede aporrear el teclado y sentir que estamos vivos aunque no sepamos distinguir si estamos existiendo en la realidad de la virtualidad o en la virtualidad de la realidad.

Tal vez, ni en una ni en la otra. ¿Y si estuviéramos existiendo en un sueño del cual no podemos despertar?
—
“De Quijotadas y Mansedumbres”.

© Purificación Avila López. Bilbao, 11 de junio de 2015

Imagen del cuadro titulado “Interconexión de líneas y color”, del pintor, Manuel Porcel Molero.

Fuente: http://cultura.calp.es/es/node/6924

SANTUARIO O TEMPLO

Alicia Rosell — Sat, 10 Jun 2017 16:25:30 GMT

✺✺✺

«Soy palmera que crece robando agua a un espejismo para calmar la sed de mi piel desierta, desnutrida de caricias, desprovista de esas manos que se arquean o enderezan sobre mi piel que a tu paso, se eriza.

✺

Soy sueño que te inventa para sentir tu beso en mi mejilla, el roce de tus dedos o alguna mirada furtiva, que atrapo en ese segundo en que nuestros ojos se buscan y esquivan.

✺

Lo único que no soy, fuera de mi, perdida en la espesura de mis pensamientos, -lejos de oasis y lúcidos sueños- no lo sabré mientras tú no me lo digas y deje yo de errar por tus recónditos senderos con mi cuerpo a la deriva.

✺

Deberé yo convertirme en santuario o templo para tu silencio y castidad para tus sentidos para que no vengan a despertar la incertidumbre que cierra los poros de mi piel, impedirme respirar la vida que por mis venas fluye y se me vacíen en el caudal río de mis penas…»

✺✺✺

Dos mundos, un solo horizonte (Retratos de la Memoria, extracto)

Alicia Rosell — Sat, 03 Jun 2017 16:39:06 GMT

«No sé cuántos pensamientos cruzan mi mente hoy, enmarañando más si cabe mi discernimiento entre lo real e irreal. Me aturden tanto que los siento elucubrar con mi imaginación hasta arrebatarme la voluntad. No es la primera vez que me sucede, que mi libre pensar es arrebatado por los aconteceres del pasado.
Será pronto, apenas en doce meses, cuando habrán pasado casi cuarenta años desde que mi padre hiciera un viaje que le daría una visión de mundo y de la vida más allá del paisaje rural y provinciano de la España de la posguerra.

Él siempre vibraba al hablarme de esos lugares en los que permaneció durante dos años ininterrumpidos, y yo mantuve -durante otros tantos años inciertos- la esperanza de que aún la vida nos permitiera viajar para regresar juntos al lugar donde podría revivir sus mocedades y no anduviera yo sola por esos mundos, que tanto le costaba soportar como padre que teme por su hija, con mis escapadas por cielo, tierra o mar. Nunca me decía “no viajes sola”, pero veía el miedo en sus ojos y su corazón no descansaba hasta verme entrar por la puerta con mis maletas a rastras y el cansancio reflejado en mis ademanes y el rostro.

Yo siempre procuro cumplir mis “promesas” cuando el destino no se confabula en mi contra. Viajaré no sé cuándo, porque el llamado me grita desde las entrañas y, porque aún en soledad, sé que su espíritu vendrá conmigo para rememorar sus recuerdos a través de mi mirada -como si lo hiciera desde la suya, que de tan azul era como cielo y mar, puro infinito-, cuando aviste y camine por esos parajes, ni lejanos ni cercanos, por donde se pierde todo oteo de costa y el horizonte traza una raya que separa mundos para unir corazones… »

–
RETRATOS DE LA MEMORIA, de Alicia Rosell ®© Purificación Avila López 🌹
..
Cuadro: Horizontes, de Francisco Antonio Cano, 1913.
Imagen tomada de Google. El cuadro está expuesto en el Museo de Antioquia.

Espejismo de amor

Alicia Rosell — Sun, 28 May 2017 19:29:43 GMT

«Eres espejismo en el desierto de mi vida cuando imagino que puedo hablarte y mirarte a los ojos.

Eres el oasis que se desbordó con las lágrimas de mi llanto por ti, desde que sé que no debo echarte en

falta, de tanta falta que me haces, pues los espejismos se desvanecen tal como aparecen…

Son euforia y destello un segundo y luego, tristeza y desolación…»
—

Poesía y prosa poética de Alicia Rosell ®© 2017

Cosas que no te he contado

Alicia Rosell — Sun, 28 May 2017 15:07:09 GMT

“Son muchas las cosas que no te contado; tantas, que las escribo para ti pero no salen de mis manos.

Son cartas cuyo destinatario nunca leerá o que serán leídas por todo el mundo, menos por ti.

Cartas cuyo remitente ignora que tú no existes, y que te está inventando para darle sentido a esas palabras que esconde y guarda celosamente… como si en ello le fuera la vida.”
–

Alicia Rosell®©

“RETRATOS DE LA MEMORIA: El padre”

Alicia Rosell — Fri, 26 May 2017 17:16:49 GMT

«Hoy me senté en el banco a la sombra del árbol plátano donde estuvimos juntos por última vez cuando todavía hacía poco frío porque el invierno no había hecho sino empezar. Han pasado cinco meses y la primavera discurre hacia el verano sin percatarse de tu ausencia, ni la mía, ni la de nadie.

El árbol aquel ha dejado de ser solo tronco de ramas podadas y se ha engalanado para la primavera abriendo los pedúnculos de sus yemas hasta convertirlas en hojas palmares de hermoso tamaño.

Hoy me he protegido del calor bajo esa fronda virtuosa que nos esperaba a ambos, pero no estabas conmigo, ya nunca estás y tu ausencia la ocupo yo con respeto porque no olvido los pesares que te llevaban a pararte.

Y mientras allí descansaba, he creído sentir que el árbol se inclinaba para susurrarme al oído que estabas conmigo aunque no te podía sentir al otro lado del banco donde yo descansaba, por ti, por mi, por ambos…

De banco en banco y de trecho en trecho, como cada vez que tú debías pararte para recorrer apenas doscientos metros, así he venido yo caminando por la calle hoy, en días como estos, de calor extremo y duro… Pero yo sé que tú venías conmigo porque te veo a cada instante a través de mi memoria.

Sabía que me iba a sentar en uno de tus bancos preferidos y mi única compañía sería el rumor de las hojas que han retoñecido en primavera para adornar el árbol aquel que seguirá en pie durante tres centenarios sin recordar cuántas figuras se apostaron bajo su sombra a escuchar la danza de sus hojas arrancadas por el viento en otoño, cayendo y haciendo del suelo un lugar peligroso para tu penoso caminar…

Y ahora, en verano, para enfriar ese mismo suelo de cemento y calmar las piernas agotadas por el calor del verano que nos asaltó como un ladrón…

Me he levantado enseguida y he continuado mi camino hacia casa. He cruzado el paso de cebra sin tener que decirte que no te hicieras el valiente ni aligeraras el paso con las muletas para que los coches no arrancaran antes de que tú hubieras cruzado.

Y he caminado hasta casa con la extraña sensación de que este tiempo pasado no sirvió para nada excepto para extrañarte más y congelarme bajo un sol de plomo al recordar el frío que se detenía en ese banco -hace apenas seis meses- hasta aterir tus frágiles huesos, tus piernas cansadas que sostenían el peso de un hombre joven de espíritu atrapado en un cuerpo de ochenta y dos años con el cual no te reconocías.

Juraría que hoy he vuelto a estar contigo en ese banco y que juntos hemos vuelto a cruzar la calle después de recorrerla y que la brisa y el sol nos han acompañado hasta la puerta de casa. Juntos.»

– “RETRATOS DE LA MEMORIA” de Alicia Rosell®©🌹Viernes, 26 de mayo de 2017. Purificación Avila López Foto de Alicia Rosell©

“El Nobel de Literatura más cuestionado o Bob Dylan en estado puro”

Alicia Rosell — Fri, 17 Feb 2017 19:10:49 GMT

«Bob Dylan no parecía un candidato perfecto ni apropiado al Premio Nobel de Literatura del pasado año hasta que se lo concedieron a pesar de su calidad de poeta-cantautor. Que se sepa, solo publicó poesía al comienzo de su carrera y luego, se decantó por la música, por el lirismo poético donde él mejor creyó que encajaban sus versos y sus historias contadas con su particular estilo, el mismo que lo hizo candidato al Nobel y que todos criticaron y otros alabaron.

“¿Cómo se podía conceder premio tan importante a un simple juglar?”. Así se enfurecían muchas personas mientras Bob Dylan seguía en silencio días después de conocerse la noticia. Mientras tanto, seguíamos leyendo o escuchando: “¡No es escritor, no tiene ni un solo libro publicado!”. Era cierto. Lejos de sus libretos de música, propios de su trabajo como cantante y músico, Dylan no tenía detrás de sí una Obra Literaria sin parangón como para llegar tan lejos y alto en las esferas literarias. Y, sin embargo, él seguía ajeno a las discrepancias entre sus detractores y defensores.

A mi juicio, su comportamiento durante todo el proceso ha sido loable. No considero que estuviera despreciando a la Academia Sueca -como algunos críticos llegaron a clamar- porque si así hubiera sido, él habría rechazado el Premio. ¡Pero no lo hizo! Todos se echaron las manos a la cabeza pensando si habrían acertado al elegirlo a él ni a otro, como Leonard Cohen –fallecido con posterioridad a esta concesión que lo dejaba a él entre bastidores-, quien también se tomó el asunto con mucha inteligencia y bromeó con el asunto para restarle importancia. Fue así porque no existía rivalidad entre ellos y porque ambos sentían correr por sus venas el oficio de juglar, el poeta que va llevando su voz y su palabra a las gentes que desean escucharlos cantar sus trovas, y porque no estaban acostumbrados a vérselas con editores de libros ni tienen más tiempo para giras promocionales que no sean las musicales.

Ellos, Dylan que es quien me ocupa, escogió esta vía como acercamiento a las masas para llevar, especialmente, al pueblo americano, sus mensajes que engrandecían más aún a su país. A su modo y a mi modo de ver, la Academia lo consideraba un hito en la historia de la música por esa epopeya de tocar con sus letras, poemas y canciones, el alma y el corazón de las gentes del pueblo llano americano. ¿Podía existir razón más loable para ser el “elegido”? Esa es la declaración que dieron los suecos para que dejara de ser cuestionada su decisión.

Y así, mientras él seguía oculto e incluso se anunció que no iría a recoger el Premio a Suecia, las malas lenguas no dejaban de criticarlo ora para bien ora para mal. Sin embargo, Dylan no ha reaccionado como la mayoría esperaba porque no renunció. Si a casi nadie le parecía apto como ganador del Premio más prestigioso de la Literatura mundial porque no tenía libros en el mercado editorial, él prefería no asistir personalmente y delegó en la emocionada cantante, Patii Smith, su discurso y una de sus canciones para recogerlo en su nombre y en el de todos los indios americanos. Loable: Bob Dylan en estado puro.

A partir de esa ceremonia todo quedaría en mera anécdota. Eso sí: durante un tiempo seguimos sin ver libros de Bob Dylan, ni siquiera aquellos primeros poemarios que publicó en su juventud. Hasta que hace dos semanas, en una librería de mi pueblo me topé con un enorme tomo color verde en cuya portada rezaba el título: “BOB DYLAN LETRAS”. Primero me asombré. Luego me dije que al fin se había hecho justicia editorial y que ya no había motivos para seguir cuestionando si un cantante merece o no el Nobel de Literatura.

Pues bien, Bob Dylan tiene ahora en su haber, además de una dilatada y exitosa carrera musical, un libro repleto de poesía para cantar, lirismo puro -diría yo-, la obra máxima de cualquier gran autor que se precie de sus letras. Estoy segura que él no subsanó el “error” porque lo intuyo como persona humilde aunque haya estado dando sensaciones muy contrarias con su absoluto silencio. Y digo esto porque el librote que han editado es más ‘vanidoso’ por fuera que por dentro. Es pura ostentación editorial para deleite de coleccionistas y amantes de la poesía o la música.

Bob Dylan con su guitarra

Nunca un Nobel de Literatura había sido editado después de habérsele concedido el Premio para poder justificarlo. Les soy sincera: me alegra infinitamente que todo haya terminado así. Siempre es el tiempo el que pone a cada cual en su sitio sin necesidad de defenderse de lo indefendible. Para muestra, la foto -en tres colores- del libro en cuestión encabezando estas letras…

Y colorín colorado, ya podemos leernos la música del juglar que no quiso hacer ostentación ante las televisiones de todo el mundo para recoger su Nobel y mientras tanto, seguía escribiendo y realizando sus giras como si tal cosa no fuera con él… Pero que lo aceptó. No hacerlo hubiera sido como dar al traste con su carrera y al hacerlo, acabó encumbrando su música -asegurando las ventas de sus discos que no dejará de crecer- y su nombre, que resonará en los anales de la historia por haber sido el primer artista que solicitó la creación de un premio Nobel especial para la música habida cuenta del revuelo mediático en el que se vio inmerso.

Asesorado o no por quienes cuidan de su imagen frente a los medios de comunicación, el caso es que esta historia -que desató millones de comentarios en todas las redes sociales- ha acabado muchísimo mejor de lo esperado y ahora, no solo Bob Dylan tiene el trofeo y la dotación económica que le corresponden, sino que tanto editoriales como productoras musicales tienen aseguradas sus ganancias por mucho tiempo. Porque no hay nada como echar mano de la lógica y del marketing.

Todo tiene siempre su final acorde al personaje y su trascendencia. Bob Dylan y Leonard Cohen son dos claros ejemplos de cohesión y coherencia pero con dos finales muy distintos pese a disfrutar del mismo denominador común: Apuestan y se dan por entero por “la poesía cantada”: Son juglares. Desafortunadamente, aunque Leonard Cohen no ha disfrutado del reconocimiento sueco en vida, también, a su modo, queda en los anales de la historia de la música y de las letras.

Lirismo es Literatura porque la poesía es uno de sus géneros; lo dije y defendí esta concesión en cuanto me enteré de la polémica suscitada a raíz del comunicado de la Academia Sueca. Sigo manteniéndome en la misma idea y con idéntica convicción. Lean ese tocho de libro de mil trescientas páginas y sean honestos consigo mismos para aseverar que Bob Dylan no es escritor .»

Un artículo de opinión de Alicia Rosell ®© Galdakao-Bilbao, 17/02/2017

FRÍO

Alicia Rosell — Tue, 29 Nov 2016 15:11:36 GMT

“Siento frío, en el cuerpo y en el alma. ¿Dónde está el calor que me abrasaba? ¿Dónde la hoguera que me calentaba? Mi frío ya no se calma… Temo morir helada, bajo el clamoroso silencio que habita mis entrañas…”

Alicia Rosell ®©🌹26 noviembre 2016.

Lluvia y Llanto

Alicia Rosell — Wed, 23 Nov 2016 18:14:49 GMT

«Al fin la lluvia ha roto a llorar por mi. Ya puedo dormir, escuchando el arrullo

de su nana, y abandonar el gemido de mi pena, tras los cristales de mi ventana.»

Alicia Rosell Vega ®©🌺 Bilbao, a 22 noviembre de 2016

“LOS NUEVOS PENSADORES EN LA ERA DIGITAL”

Alicia Rosell — Tue, 20 Sep 2016 19:09:25 GMT

«Domingos por la mañana. Matinales infantiles de cine ya olvidadas que rememoro de forma inusitada. Domingos en que tengo que preparar comidas para la familia pero no puedo evitar estar escribiendo y leyendo. Leo los titulares de los periódicos, algunos artículos completos -con suerte-, las revistas y suplementos de dichos periódicos. Leo en digital, y ya no solo leo libros en papel. Ahora estoy con dos novelas a la par, títulos recientes que he adquirido en e-book porque no tengo dónde colocar más estanterías si no deseo “morir bajo el peso de los libros”.

Domingos de escritura alocada, desaforamiento, conversaciones con mi hijo que no tengo durante la semana y de recomendación del Cine que me impacta. Pero hoy no. Hoy estoy deseando contaros que ayer terminé la primera temporada de la serie MR. ROBOT…
Y la verdad, me quedé impresionada, pensativa, Dios, ¡qué grandes guionistas hay! En realidad, mi conclusión es que se está dando el fenómeno a la inversa dentro de la Literatura y me encuentro con algunas claves de esta simbiosis ‘Cine-Literatura’ que llevo años tratando de maridar con mis opiniones, no siempre acertadas.

Pero no: ahora existen guiones que le dan mil vueltas a los argumentos de las mejores novelas que podamos imaginar. Y me pregunto, de nuevo, ¿qué escritor o guionista puede tener el nivel de escribir argumentos tan impresionantes como los de MR. ROBOT? Lo hay, din duda.
Es una serie, pero descartado queda que pueda ser llevada al Cine; algún osado lo hará, pero fastidiará la grandeza de lo genuino. Porque es tan imposible condensar historias de este “calibre” en metraje de dos o tres horas como rocambolesco es adaptar la mayoría de las grandes obras literarias.

Vende y mucho. El fenómeno audiovisual lo voy fijando en dos frentes. Vaticiné uno: el audiolibro, por lo que respecta a la Literatura, aunque no lo crean, está por abordarnos. El otro: las series de televisión impactantes donde el mérito del éxito no radica solo en bucear las psique de sus protagonistas y sus relaciones con el medio en que pretenden desenvolverse para ser espejo de la sociedad actual. Las series sobre hackers, sobre tecnología informática al servicio más espúre(i)o o en defensa de los valores humanos perdidos, van ganando terreno.

Aunque todo es política -como decía el filósofo Bacon- , en realidad, estamos tan saturados de información que incluso este artículo mío de opinión me causa confusión y entremezclo muchas cosas porque son muchas las que leo, las que me informan y otras las que me desinforman. Pero, volviendo a la serie, al avance de lo digital en nuestras vidas, ¡no pueden imaginarse lo que nos espera! Un mundo lleno de sorpresas buenas y otras que se enfocan de forma apocalíptica por los nuevos salvadores del mundo, sean sociópatas, trepas que medran sin escrúpulos, gente del nuevo orden mundial -a estas alturas yo podría arriesgarme a decir que existen dos nuevos órdenes mundiales enfrentados, a cual más peligroso-, y que llegan a mis retinas a través de la pantalla de mi ordenador o mi lector digital, así como los pocos artículos fiables y contrastables que leo en la red de redes a pesar de la dificultad de conocer si toda lo que leemos está siempre manipulado. Porque, sin duda, ¡¿lo está!? Y es que, no hay nada peor que no saber cuándo estamos ante la verdad o la mentira si su reflejo en nuestro modo de vida no aisla la realidad de la ficción.

La serie, ayer, me dejó “noqueada”. Finalicé la primera temporada con su décimo capítulo. Yo, por mis argucias de escritora, pude prever algunas cosas antes de que sucedieran, pero no fui capaz de hacerlo con el desenlace de esta primera temporada. Esto me impresionó.
Pensé entonces en quien ha escrito esta historia. Un guionista. No un escritor de best-sellers.
Y me quito el sombrero: “¡Chapeau!” Bravo por el guionista, porque en este caso es una sola persona y no está escrito por varias; parece ser que todo lo escribe él. Brillante cerebro e immpresionante capacidad la suya para condensar tanto y bueno en una sola trama. Pensé, ¡se merece un premio porque es un genio! Y hoy me dice mi hijo que ya le han dado muchos. ¡Se llama, SAM ESMAIL!

Claro, se me olvidaba que todo lo que se estrena en EEUU llegó siempre con retraso a España y más ahora, con el caos de tanta información que se dispersa por la red de redes, como por nuestros circuitos cerebrales circulan nuestros recuerdos y pensamientos.
Y me quedé “alucinando”, pensativa, pensando en los argumentos que yo deseo escribir y comprendí que es imposible, que hacen falta los otros soportes audiovisuales para conseguir una obra innovadora y que el formato visual es el mejor para contar historias. Razón “sine qua non” de mi interés por la ligazó entre los medios audiovisuales y la literatura. De hecho, en los talleres literarios se suele comentar que hay que escribir como si viéramos nuestra historia en la pantalla, ajenos a ella pero escribiendo como si la estuviéramos viendo, mirando; es decir, como escribe un guionista. Y fui consciente, una vez más, de que los cambios no han hecho sino comenzar en la nueva era digital para quizá plantarle más cara al escritor que profundiza en su estilo literario, ese que cuando es bueno nos hace ver la historia en nuestra mente. ¿Dónde está, entonces, el problema de esa simbiosis? Y sigo indagando.

Si una serie es buena no te duermes. Un libro en digital, por excelente que sea, te puede producir sueño. Anoche me dormí, aunque leía a la par que escuchaba el libro en modo ‘dictado’, pero era muy tarde. Y es, sin duda, un novelón, pero es aquí donde hago una inflexión. Tememos tanto al libro digital que no nos damos cuenta que la verdadera literatura, la que hace pensar y es metafóricamente visual, es la que sale de la industria del Cine y que hacerlo a la inversa, es y siempre lo ha sido, una auténtica epopeya.

Sigo reflexionando en esta mañana de domingo, mientras escribo para ordenar mis pensamientos, me vuelco en unas tareas abanbonando otras y constato que no sé nada, que nada sabemos de cuanto va a suceder en este nuevo tiempo que estamos viviendo ya bajo el paradigma digital y sin apenas darnos cuenta.

Este es el mensaje central que sonsaco de MR. ROBOT después de hacer una evaluación de su alta calidad visual frente a la gran calidad literaria del libro que empecé a leer, -no lo cito de momento- que además de ser tan descarnado como la mejor serie, -porque está basada en hechos reales- me deja también en estado de “shock” y la serie, con cierto resquemor por no saber hacia dónde orientar mis inquietudes tecnológico-intelectuales. Además, nada tiene que ver el argumento del libro con el de la serie.

Así estamos todos, incluso quienes no piensan en las novedades virtuales, no leen libros o no ven series sino programas basura por televisión. ¿Cuándo aprenderemos que todo lo que sucede en el mundo no es casual? Que hay muchos hilos entretejiendo y haciendo historia mientras estamos siendo distraídos. Esta serie te abre los ojos, te despierta, te hace consciente de la realidad del mundo digital y de los cambios que está provocando en la vida real. Por ello os la recomiendo.

Abramos los ojos. El personaje central de la serie es un jóven actor egipcio y tiene unos ojos impresionantes. Él los abre por nosotros y nos despierta mientras lo hace él mismo.

Si queréis estar informados de cuanto pasa en el mundo -aunque esté basado en todo cuanto ya está sucediendo desde hace tiempo- no os perdáis una serie como esta que puede parecer no tener sentido desde el comienzo y sin embargo, el ritmo es tan trepidante que no te da otra opción que seguir la historia con la misma avidez que el mejor de los libros que no puedes dejar de leer hasta el final.

Si os gusta el mundo digital, los ordenadores, el tema de WikiLeaks, Hackers y demás, no os la perdáis; quizá ya muchos la vieron. Pero vaya por delante: la serie profundiza tanto en sus personajes que no os dejará dormiros y sentiréis mil contradicciones si buscáis en ellos la bondad dentro de la maldad y viceversa. El argumento, el hilo de la historia imprevisible de esta serie, te llevará a los más recónditos y oscuros espacios interneuronales. El cerebro, sea humano o artificial, tiene todas las preguntas y todas las soluciones. Solo hay que saber discernirlos. A quien le guste un reto así, que no se la pierda.

De los libros que estoy leyendo, os hablaré en otra ocasión, cuando los acabe. Uno de ellos está causándome también mucha impresión, por su voz narrativa, por su estilo directo, descarnado, un hallazgo para mi como escritor. El otro es para documentarme de cara a una nueva idea de novela que intento empezar a escribir…
Esto será otro día. Debo ordenar mi matinal del domingo y dejar ya de pensar escribiendo, hablándoles como si os tuviera frente a mi. Realmente, o ficitiamente, nada es tan digital como la vida misma, desde las letras impresas o desde un vídeo donde nos grabamos para que todo el mundo nos vea. La comunicación debe imperar si no deseamos caer en el ostracismo.

Queda mucho por reflexionar. A mi, al menos, que no descanso en mi búsqueda de nuevos retos, me fascina. Sigo leyendo, tal vez escriba algún poema a lo largo del día. Quizás, aunque sea una mujer y deba estar para la familia el domingo por la mañana, deba confesar que a mi me gusta más escribir, leer, instruirme y emprender y que en ocasiones, por escribir, me quedo sin comer.
Y una cocina, estimados lectores, no es mi hábitat preferido, aunque no pueda eludirlo.

Por último, deciros que he escrito con cierto desorden a propósito, porque el caos está servido e implantado en nuestro cerebro, aunque no queramos creerlo gracias a las nuevas tecnologías de la comunicación.

Vean la serie y lo entenderán».

“DETRÁS DEL ARCO-ÍRIS”

Alicia Rosell — Tue, 20 Sep 2016 17:51:26 GMT

«Amado mío, dame tu mano y coge la mía para quitarme el frío que me tiene el corazón helado y los huesos ateridos. Pero cógela fuerte, atrápala entre las tuyas y no temas sostenerme entre tus brazos que tanto amo. Y, si me revelo contra mi suerte y alguna palabra o reacción mía te desconcierta, no pienses que soy culpable de mis arrebatos y déjame llorar en tu hombro o túmbate a mi lado, déjame llorar sin sentir pena por mi, pues llorando alejo las sombras que me asolan. Que solo el amor es medicina para mis temblores, mis pasos pausados, mis fuerzas rendidas de remar contra corriente, río abajo…
Tengo miedo de quedar atrapada en un meandro, prendida de una roca o un árbol derribado, que me desgarre y se haga jirones mi piel, desoyendo las trompetas y timbales que buscan salvarme para llevarme a tus sueños y sentir que estamos vivos por un celestial milagro.
.
Amado mío, si lees estas palabras después de haberte alejado, que ninguna de ellas te haga volver para aplacar mi sufrimiento, que yo puedo seguir luchando sin tus caricias de antaño, sin el aliento de tu boca alentando mis desmayos y tus palabras tiernas al oído susurradas en rumor de olas rizadas, eco de otro amor donde ya te habrás refugiado.
Y no me regales lástima sino tiempo. No me des ánimo sino cariño y píntame un arco-íris en la pared para que cuando llueva, la vida tenga todos los colores que preciso para recuperar mis fuerzas perdidas y seguir luchando aunque ya no estás a mi lado…»

−

Dedicado a todas las mujeres que sufren SQM y SFC o FIBROMIALGIA, en especial para las que son o serán abandonadas por sus esposos o parejas a causa de esta incomprendida e invisibilizada enfermedad.
.
Un poema en prosa de Alicia Rosell Vega®©🌹Galdakao, 19 sept 2016.

EL ARREBOL

Alicia Rosell — Tue, 20 Sep 2016 17:42:30 GMT

Llevaba el amor en la mirada,
pintado en la sonrisa
y arrebolado en las mejillas.
Florecido en el pecho
un ramo de blancas margaritas
que de amor perfumado
con sus manos embriagaba.
Su aroma de mujer enamorada
por los iris y los labios escapaba…
Y un suspiro enardecido
perfumaba su pelo de albahaca.
Llevaba el amor en las retinas
mientras despierta, con él soñaba.

“LAS NANAS DEL MIRLO”

Alicia Rosell — Wed, 14 Sep 2016 16:11:49 GMT

«Por la ventana me llega el aire fresco mezclado con olor a fritangas, sopas, pescados y comidas quemadas. No me llega el olor del jardín hasta el atardecer, como en días de calor, aunque ya vamos camino del otoño y la clorofila no llegue a inundar mi pituitaria.
Tampoco escucho el canto del mirlo desde que me marché en julio. Lo echo en falta y lo necesito tanto como el aire que respiro para poder volar. Desde ese árbol del jardín donde hizo su nido, mi amigo me cantaba nanas y sus silbidos se confundían con mis suspiros.

Tal vez migró huyendo del calor y ahora que llega el frescor del otoño, regrese. Ese mirlo forma parte de los sonidos que llenan mis oídos para serenar mi alma a través del paisaje que me une a la madre natura y es mi consuelo en días de soledades.
Seguiré con la esperanza de que a mi ventana llegue mi dulce cantor para serenar mis horas de silencios fatuos.

En la vida basta una sola ilusión para no caer en la abulia y sostenernos por nosotros mismos. Mi cayado es ese canto de los pájaros, el sonido de los árboles mecidos por el viento o salpicados por la lluvia, la hojarasca que crepita y sale en volandas haciendo piruetas en el aire, las flores de los jardines, el caprichoso juego de las nubes formando figuras en el cielo o el revoloteo incesante del viento jugando con mi cabello.

Respiro y aspiro todo, soy ladrona de sentidos porque por mí respiran y absorben la belleza de la vida, aunque a nuestro alrededor o desde nuestro interior, se nos derrumbe el mito de la felicidad.
Mientras vivo de espaldas a mi ventana, escuchando sin ver, continúo esperando a mi amigo, pero solo escucho el ladrido de un perro que se siente solo en medio de la nada.»
_______

“Quijotadas y Mansedumbres” ISBN tramitado. Alicia Rosell Vega®©🌹
Bilbao. Jueves, 8 de septiembre de 2016. DÍA DE EXTREMADURA.
Alicia Rosell Vega

Mujer pintada de Oro y Ocre

Alicia Rosell — Tue, 31 May 2016 18:51:33 GMT

«Me hicieron de arena, y yo me rehice en piedra, rodando por los caminos. Me moldearon como guitarra, y yo me convertí en arpa, para endulzar oídos.

Y cuando me quedé sola, en mitad de la nada, yo me reinventé en hada, y volé libre, aunque me faltara un ala. Me hicieron de barro, y yo me volví agua disuelta entre tus manos de alfarero, cuando me creabas. Me pintaste de oro y ocre, pero yo borré los colores para escapar de tu hechizo.

Y cuando quisiste venir a buscarme donde me dejaste, solo encontraste un arcoíris pintado en el agua, la piedra y de tus manos, en las palmas».

LAS MARIPOSAS DE MI VIENTRE

Alicia Rosell — Tue, 31 May 2016 17:06:52 GMT

«Mi amor está a buen resguardo en la memoria táctil que me hace sentir aún el calor de tus manos, en la última mirada que me brindaste al despedirte, en el silencio que guardas desde entonces, en la eterna y dulce espera de no verte; y en mi paciencia infinita por robarte algún día los suspiros que tú ya me arrancaste.

Pero nada pido. Te dejo para que te vayas y puedas regresar, solo si tú quieres. Que el amor que no se impone sabe ser benevolente.
Te dejo ir aunque eres libre. Dejo de ensoñarte y vuelvo mi mirada hacia otros horizontes. Pero, si algo sientes, entonces deténme y házlo a tiempo, si no quieres perderme. Mira que el tiempo se esfuma y las mariposas que anidan en mi vientre pueden echar a volar dejándome vacía de los sentimientos con que me preñaste…

Mi mano te está esperando para salir de paseo sin escondernos de la gente; para que juntos caminemos en las tardes de domingo, en las mañanas de lunes o las tardes de viernes…

Mi amor que nada pide sabe ser indulgente y deja que te marches buscando esos brazos donde tal vez te pierdes buscando otros placeres. Al fin y al cabo, el amar no es obligación de dos sino pasión de uno que se completa cuando ambos reconocen la dicha de estar dulcemente condenados a vivir juntos, sin más amarres de amor que la comprensión ni otro hechizo que mantenga la llama viva del amor, que el amor en sí mismo…

Pero ya te dejo, que debo resguardar mis sentires entre mis recuerdos y ensoñaciones para no perturbarte ni yo desconsolarme… ¡Ay, con los muchos desvaríos de mi mente… !»
..
“Quijotadas y Mansedumbres” de Alicia Rosell Vega🌹2016 ®©

Amor regalado, amor relegado

Alicia Rosell — Tue, 31 May 2016 16:36:39 GMT

❣️

«Qué desperdicio de amor rebosante…
Cuánto amor encerrado deseando ser escupido
como por la boca de un volcán, a borbotones…
Qué abandono de amor que nadie recibe
como un transplante, de corazón a corazón,
dejando fluir la pasión y la ternura
entre sus arterias y vasos comunicantes.
¡Qué desmesura de amor rozagante!
Pero cuánto dolor lo ocupa y desasosiega
cuando no se regala a quien lo espera
ni se ofrenda a quien se ama de veras…»

❣️❣️❣️

❣️

Dame tu beso de amor

Alicia Rosell — Tue, 17 May 2016 15:41:40 GMT

❀

Dame tu beso de amor para que no me pierda
Antes que se apague el cielo bajo las estrellas
Dame ese beso de amor eterno que guardas
En los bolsillos secretos de tu pertrecha chaqueta
Antes que se muera la noche en tu boca
Sin dejar en mis labios prendido una luna nueva.
Dame ese ósculo ardiente para soñar que me besas…

❦

Los ojos del recuerdo

Alicia Rosell — Wed, 11 May 2016 17:46:50 GMT

«Yo sé que guardas silencio hasta la madrugada, que te demoras bajo las estrellas para que no pueda verte.
Yo sé que andas perdido entre la razón y el corazón sin saber qué sientes.
Pero también sé que lo que creo saber puede ser producto de mi imaginación.
Entonces, solo me queda esperar a que asomes bajo un claro de luna para verte con los ojos del recuerdo, pues el olvido me mira sin pudor…
Yo sé que tus sueños no duermen mientras esperas entre las sombras a que mi ausencia se refleje e imagino que tú ya estás velando mi descanso como si fuera tu bella durmiente…
Eso, por si no te diste cuenta, tiene un nombre… Y se llama, “amor“…»
—
“Quijotadas y Mansedumbres” de Alicia Rosell Vega©®️ 🌹Dom 8 mayo 2016.

Adivinarte

Alicia Rosell — Wed, 11 May 2016 17:23:09 GMT

«No sé en qué piensas
Cuando no dices nada
Pero supongo qué no dices
Cuando sí callas.
Debo adivinarte en cada gesto
Y en la no palabra.
Así, buscando tu voz perdida
Entre la nada,
Me voy quedando sola y triste
Sin verme en tu mirada.»
—

Mi yelmo y mi coraza

Alicia Rosell — Wed, 11 May 2016 17:13:53 GMT

El resuello regresa poco a poco a mi pecho. Ya puedo coger aire y expulsarlo sin que me fallen las fuerzas. He escogido el silencio -que no la soledad- para asumir mi nuevo estadío, mi mayor reto, mi lucha más grande, mi batalla más descarnada a la que me debo enfrentar.

Vivo intensamente cada hora de mi vida desde hace tres años, pero en mayor grado aún desde hace dos meses. La negación ha sido dueña de mis pensamientos durante unos días tras escuchar las palabras más descarnadas y crudas que una persona que ama la vida puede escuchar; pero ya viene el cielo tornándose de un azul más sereno y con él, regresan los otros colores retenidos tras mis retinas. A su través, todo lo que miro lo veo con el mismo asombro que en mi infancia, cuando la noche vestía los pueblos de luces a semejanza de un árbol de navidad. Porque esto es la vida: la natividad de la explosión más intensa con cada amanecer mientras voy buscando sentarme a la vera del camino, bajo la sombra benefactora de la esperanza redimida.

Ya estoy preparada. refuerzan mi corazón; desarmada y sin una espada que blandir voy caminando hacia mi campo de batalla para librar una lucha sin cuartel contra un enemigo que no se ve porque se ocultaba, silencioso, muy adentro de mí…

SUPONGAMOS

Alicia Rosell — Wed, 11 May 2016 16:55:02 GMT

SUPONGAMOS

«Supongamos que yo soy tu prisionera
Y me encierras en tu pecho bajo candado.
Supongamos que tiras la llave a ese mar
que mis lágrimas desde el silencio crearon
O que no tenemos otra vida para amarnos…
Supongamos que no existe el tiempo
Pero la eternidad se acaba mañana…
Déjame morir contigo en nuestra cárcel
pues tengo miedo de vivir libre sin tí…»

Si tú no existieras

Alicia Rosell — Thu, 28 Apr 2016 23:45:11 GMT

Si tú no existieras…

¡Yo te inventaría!

Porque tu sola existencia

me hace sentir viva.

Si yo te inventara

sería porque no existes.

Pero me alegra saber

que no necesito inventarte

Si tú no existieras

¡Yo tampoco viviría!

Ni habría podido conocerte ni amarte.

No existía fecha en el calendario de nuestro tiempo..

Pero un día apareciste

aunque no te reconocí al instante.

Ahora me alegra saber que no necesito inventarte

¡Ya puedo estar contigo!

¿Qué importa que tú aún no me ames

mientras me siga quedando vida

hasta lograr enamorarte?

— ❝Literatura de Alicia Rosell®©” 🌺”Quijotadas y Mansedumbres❞・ Fotograma: escena de la película “Palmeras en la nieve” de la novela homónima.

Porque la vida se va…

Alicia Rosell — Thu, 28 Apr 2016 17:12:43 GMT

«Hay que dejar marchar a quien no se quiere quedar. Hay que darle alas a quien no las tiene para que entienda qué es la libertad.

Hay que matar el dolor que nos hace buscar la felicidad donde solo hay tristeza. No debemos quedarnos parados esperando el milagro que solo nosotros podemos provocar.

Porque la vida se va… ¿A qué esperamos para hacer que llueva y truene cuando el campo está árido? Dancemos si es preciso pero no nos quedemos parados viendo girar el paisaje a nuestro alrededor mientras nos vamos secando…

Hay que poner lágrimas al dolor para que deje de doler y sonrisas al mal tiempo para que el cielo se torne azul y brille el sol…

Porque la vida se va… Vamos a danzar y sonreír ante el efímero instante de felicidad que se nos brinda y no sabemos apreciar…

Hay que dejar las ilusiones en un rincón del alma y esperar que se cumplan en otra vida…

Sí: hay que dejar marchar a quien no se quiere quedar…»
—

“Quijotadas y Mansedumbres”, de Alicia Rosell Vega®® 🌹 A vuela pluma, Miércoles 27 de abril de 2016. ¡SED FELICES, POR FAVOR! Purificación Ávila.

Trazos Literarios · Blog

“Yo soy de aquí y soy de allá…”

Hay inquietud ahí afuera.

Hay inquietud ahí afuera.

LA PESTE DEL SIGLO XXI

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La superviviencia de la literatura vocacional sin marketing.

NOCHE GLORIOSA

“EL BESO DE LA MUERTE”

“FRANKENSTEIN de MARY SHELLEY: DOSCIENTOS AÑOS DESPUÉS”

(Simbiosis Cine y Literatura)

“Caminando”

ℑ

INTERCONEXIONES

SANTUARIO O TEMPLO

Dos mundos, un solo horizonte (Retratos de la Memoria, extracto)

Espejismo de amor

«Eres espejismo en el desierto de mi vida cuando imagino que puedo hablarte y mirarte a los ojos.

Eres el oasis que se desbordó con las lágrimas de mi llanto por ti, desde que sé que no debo echarte en

falta, de tanta falta que me haces, pues los espejismos se desvanecen tal como aparecen…

Son euforia y destello un segundo y luego, tristeza y desolación…» —

Poesía y prosa poética de Alicia Rosell ®© 2017

Cosas que no te he contado

“Son muchas las cosas que no te contado; tantas, que las escribo para ti pero no salen de mis manos.

Son cartas cuyo destinatario nunca leerá o que serán leídas por todo el mundo, menos por ti.

Cartas cuyo remitente ignora que tú no existes, y que te está inventando para darle sentido a esas palabras que esconde y guarda celosamente… como si en ello le fuera la vida.” –

Alicia Rosell®©

“RETRATOS DE LA MEMORIA: El padre”

“El Nobel de Literatura más cuestionado o Bob Dylan en estado puro”

FRÍO

Lluvia y Llanto

“LOS NUEVOS PENSADORES EN LA ERA DIGITAL”

“DETRÁS DEL ARCO-ÍRIS”

EL ARREBOL

“LAS NANAS DEL MIRLO”

Mujer pintada de Oro y Ocre

LAS MARIPOSAS DE MI VIENTRE

Amor regalado, amor relegado

Dame tu beso de amor

Los ojos del recuerdo

Adivinarte

Mi yelmo y mi coraza

SUPONGAMOS

Si tú no existieras

Porque la vida se va…

Son euforia y destello un segundo y luego, tristeza y desolación…»
—

Cartas cuyo remitente ignora que tú no existes, y que te está inventando para darle sentido a esas palabras que esconde y guarda celosamente… como si en ello le fuera la vida.”
–